Стал замечать, что в моем Запорожье происходят странные странности: то там, то тут на изелёно-зелёную траву кто-то стал незаметно – по ранним утрам, подбрасывать что-то очень похожее на обрывки сгоревшего, но не истлевшего пламени.
А может быть, пришла мне вдруг мысль, это кто-то очень рассеянный бродит по моему Городу, роняя письма, в которых говорится о чём-то очень-преочень важном. Догнать бы, думаю, эту машу-растеряшу. И я оглянулся по сторонам, чтобы сообразить, куда она, маша наша, могла по зелёной траве [и, наверное, босой, как все счастливые люди] пошествовать. А оказалось, что догонять никого не нужно.
– Я здесь, у тебя за спиной, – ответил мне кто-то очень спокойным голосом. Таким голосом, вспомнил я, обычно говорила моя мать, когда хотела мне сказать что-то очень доброе. – И перед твоими глазами, – продолжал голос, – тоже я. Я везде, где бываешь ты. Я всегда с тобой.
– А кто же ты? – удивленно воскликнул я.
И тот же спокойный голос ответил мне:
– Сегодня я – Осень. А ты – мой сын. Ведь ты у меня осенний.
О чем мне моя Осень пишет письма на обрывках сгоревшего, но не истлевшего пламени, я не скажу. Это секрет. Найдите своё письмо и прочитайте)
Владимир ШАК